May Day

Una sombra se cierne los viernes por la noche sobre las almas penitentes.
Buscar luz es más difícil.
Ruidos y luces en febril costumbre de aturdirse.
Sólo aquél que permanece sereno entiende, comprende.
Espera paciente.
Un órgano eléctrico sobre las rodillas.
Una melodía sencilla pero triste.
La confianza en cierto amor en el proceder del cosmos.
Cierta bondad.
La seguridad de entregarse a un destino que abraza gentil.
Los errores se acentúan en incierta purificación.
La voz del instinto se hace mansa y sabia.
Vemos a través de la ilusión.
Presencias constantes de pensamientos no manifiestos.
Percepción plena y absoluta, libre de temor.
Libre de duda.
No estamos libres del apremio de la vida.
No estamos libres del temor de la vida.
No estamos libres de la angustia que encierra la calma.
No estamos libres porque nunca fuimos libres.
Solamente tenemos una correa holgada, nada más.
De las múltiples dimensiones que atraviesan este instante,
el sentido común aguarda silente:
No hay razón detrás de la intuición.
Sólo sentimientos vagos que resuelven la bifurcación,
Éste irreverente desafío.